LOS DADOS ETERNOS

 
 

Los Dados Eternos
 

                                      Para Manuel Gonzales Prada, esta
                                      emoción bravía y selecta, una de las
                                      que, con más entusiasmo, me ha aplau-
                                      dido el gran maestro.

                 Dios mío, estoy llorando el sér que vivo;
                 me pesa haber tomádote tu pan;
                 pero este pobre barro pensativo
                 no es costra fermentada en tu costado:
                 ¡tú no tienes Marías que se van!

                Dios mío, si tú hubieras sido hombre,
                 hoy supieras ser Dios;
                 pero tú, que estuviste siempre bien,
                 no sientes nada de tu creación.
                 ¡Y el hombre sí te sufre: el Dios es él!

                 Hoy que en mis ojos brujos hay candelas,
                 como en un condenado,
                 Dios mío, prenderás todas tus velas,
                 y jugaremos con el viejo dado.
                 Tal vez ¡oh jugador! al dar la suerte
                 del universo todo,
                 surgirán las ojeras de la Muerte,
                 como dos ases fúnebres de lodo.

                 Dios míos, y esta noche sorda, obscura,
                 ya no podrás jugar, porque la Tierra
                 es un dado roído y ya redondo
                 a fuerza de rodar a la aventura,
                 que no puede parar sino en un hueco,
                 en el hueco de inmensa sepultura.
 
 

                    Los heraldos negros

            Hay golpes en la vida, tan fuertes... Yo no sé!
           Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
                   la resaca de todo lo sufrido
                se empozara en el alma... Yo no sé!

             Son pocos; pero son... Abren zanjas oscuras
             en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
              Serán tal vez los potros de bárbaros atilas;
            o los heraldos negros que nos manda la Muerte.

             Son las caídas hondas de los Cristos del alma
            de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
             Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
         de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.

         Y el hombre... Pobre... pobre! Vuelve los ojos, como
          cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
               vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
           se empoza, como charco de culpa, en la mirada.

            Hay golpes en la vida, tan fuertes... Yo no sé!
 
 
 

                      Bordas de hielo

                Vengo a verte pasar todos los días,
                vaporcito encantado siempre lejos...
                 Tus ojos son dos rubios capitanes;
                  tu labio es un brevísimo pañuelo
               rojo que ondea en un adiós de sangre!

               Vengo a verte pasar; hasta que un día,

                embriagada de tiempo y de crueldad,

                 vaporcito encantado siempre lejos,

                   la estrella de la tarde partirá!

              Las jarcias; vientos que traicionan; vientos

                      de mujer que pasó!

                  Tus fríos capitanes darán orden;

                 y quien habrá partido seré yo...!

 

 

 

                           Sauce

              Lirismo de invierno, rumor de crespones,

               cuando ya se acerca la pronta partida;

                agoreras voces de tristes canciones

                que en la tarde rezan una despedida.

                 Visión del entierro de mis ilusiones

                en la propia tumba de mortal herida.

               Caridad verónica de ignotas regiones,

              donde a precio de éter se pierde la vida.

                Cerca de la aurora partiré llorando;

               y mientras mis años se vayan curvando,

                  curvará guadañas mi ruta veloz.

                Y ante fríos óleos de luna muriente,

              con timbres de aceros en tierra indolente,

               cavarán los perros, aullando, un adiós!

 

 

 

                         Romería

                    Pasamos juntos. El sueño

                   lame nuestros pies qué dulce;

                   renunciaciones sin dulce.

                   Pasamos juntos. Las muertas

                   almas, las que, cual nosotros,

                       y todo se desplaza en pálidas

                   cruzaron por el amor,

                   con enfermos pasos ópalos,

                    salen en sus lutos rígidos

                    y se ondulan en nosotros.

                     Amada, vamos al borde

                   frágil de un montón de tierra.

                    Va en aceite ungida el ala,

                   y en pureza. Pero un golpe,